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je ferme les yeux parce que sinon, c'est trop douloureux. toutes ces lignes parfaites, toutes ces courbes irréprochables. une finesse de traits à s'en rendre malade. des jambes fines, longues, infinies. une taille svelte, délicate, filiforme. la beauté, ça brûle par en dedans. c'est bien plus que de la jalousie, c'est bien plus qu'une symétrie trop parfaite. c'est bien plus que 34 - 24 -34. la beauté, c'est le mal de toutes les femmes qui sont trop peu regardées, c'est la souffrance de se savoir inférieure, de se savoir trop comme ceci, pas assez comme cela, de n'être rien, de n'exister que dans l'absence du regard d'autrui. la beauté, c'est ce qui nous mènera à notre perte, c'est ce qui, au final, va nous anéantir. c'est ce qui fait que déjà, la femme s'est détruite en commençant par cracher sur tout ce que nos féministes d'ancêtres avaient pu bâtir pour nous. ça nous prend par les tripes, c'est plus fort que nous. il y a que la beauté, ça condamne à s'incliner devant toute cette grandeur, devant toute somptuosité.